und wir verabschieden uns mit dem vagen Gefühl,
überlebt zu haben ohne zu wissen wozu.
Cristina Peri Rossi
Vor dem Spiegel bleibt der Blick stehen, der
alles sagen möchte
durchdringen möchte die kristallhelle Iris, die Hornhaut.
Die Augen sind das Sehen nicht mehr gewöhnt, sie müssen
Wurfpfeilen ausweichen
Im Spiegel kehrt das Bild von jemandem zurück,
der etwas vergessen hat,
und ewig scheint
alles allzu ruhig Continuar leyendo “Cristina Gutiérrez Leal”
Geplündertes Haus
Uns wurde das Besteck gestohlen,
die von Großmutter geflickte Tischdecke, der Blumentopf mit dem Riss
auch
die alten verkratzten Schallplatten von Gardel und Nat King Cole,
leise Geräusche, die Regenrinne im Morgengrauen, sie haben
die Plastikblumen mitgenommen, den kleinen Clown aus Holz ohne Arme.
Verschwunden ist der Schmerz aus den Ecken, der alten Fleck
in Form eines schwarzen Schmetterlings, oben von der Decke.
Ebenfalls weg:
die reparierte Blumenvase, es hatte ihr eine kleine Stelle gefehlt,
und die Raupe, vorzeitig mumifiziert,
man brachte sie in eine Kuriositätensammlung, auch die getrocknete Rose
aus dem Tagebuch meiner verliebten Schwester, auch sie. Continuar leyendo “Luis Enrique Belmonte”
Mónica Francés, Foto: Andrea Edel. The Urban Notebook, Heidelberg, 2018
Sag es
Ich warte seit Jahren darauf, es jemanden
sagen, klar und deutlich aussprechen zu hören.
All das Leben, das mein Leben ist. Sag es. Sei dem Leib,
der ich bin, wie man sagt, das Gegenstück. Die Verachtungs-
grannen sind mit ihm, dem bezeichneten Ding da in der Hocke.
Sag es. Das vom Arm seines Klöppels herrührende
Läuten der Glocken und das Schweigen der Lunge. Sag’s.
Die Bezeichnung der Blume – der Strohblume – die nicht
verblüht. Das, worauf Kinder zeigen und die anderen
herbeirufen, um es zu sagen. Wie gut, dass es heut so weit ist,
sie werden es mir jetzt sagen. Wenn du nicht auf das hörst, was
ich denke, dann sag’s. Als würdest du’s nicht wollen oder
nur so, wie man Spruchbänder liest, die Kante eines dir ab-
gewandten Rückens. Sag, dass Amnestie herrscht, erlassen
von der Regierung des Schlafs. Hush now
speechlessness Continuar leyendo “Mónica Francés”
Astrid Lander, geboren 1962 in Caracas, Lyrikerin und Professorin für Sprache und Kulturwissenschaft an der Universidad Metropolitana. Autorin der Lyrikbände: La distancia por dentro (1994); AzuLejos (1997); SÉ ES. Poemas novelados (1999); Buen Camino (2008).
Einen Weg gehen, wie man ein Gedicht schreibt Continuar leyendo “Astrid Lander”
